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(everything is actually a mess) Incroyable. Comme s'il était prisonnier d'un songe malsain ; imbuvable. Basil ne pleurait pas, ne grimaçait même pas – c'est à peine s'il osait cligner des yeux. Quitte à devoir assister à ce spectacle morbide, il préférait garder les yeux grands ouverts. Quitte à devoir faire partie de cette mascarade sanglante, il préférait en être conscient, pleinement, jusqu'à ce que les yeux le brûlent. Il a peur que s'il les clos, les images s’imprègnent à jamais, il a peur que s'il cligne des océans, il les assèche en un désert coupable.
Coupable.
Il ne voulait pas. Il jure. Ses dents attaquent sa lèvre inférieure comme des charpies, sa gorge est asséchée mais il oublie pour un instant comment ravaler sa salive. Inimaginable. Un couinement lui échappe alors que le silence est d'or dans le carré de sièges qu'ils occupent. Quelque chose lui resserre le cœur. Il aurait parfaitement pu être un rang devant. Il aurait pu être celui qui abandonne son compagnon au cœur de l'arène. Il aurait pu être le cri d'au secours d'un vieil ami. Il ne l'était pas – Dieu merci – mais pourrait bien y être passé à sa place. Sa main valide tremble en un frisson au dernier coup porté, alors que certains acclament et qu'un petit corps sans vie s'éteint. Il détourne le regard, presque gêné de devoir observer, presque gêné d'empiéter sur le dernier adieu silencieux d'un vieil ami. D'un geste presque solennel, le paternel fait se lever le reste de la famille. Sa femme. Ses fils. Sa fille. Et lui, un rang derrière, un rang plus loin, serré entre la petite cuisinière et l'épais chauffeur. Il sert d'exemple. C'est tout. Il voudrait ne serait-ce que couler une main compatissante sur l'épaule de son ami, mais le courant l'emporte vite au dehors de l'arène. Une dernière fois, ses yeux s'abandonnent au centre de l'arène, tentent un regard désolé tant que réprobateur en direction de la gladiatrice au cœur du spectacle, et s'enfuit. Basil n'a jamais été doué pour ce genre de choses. En vouloir à ceux qui ne l'ont pas attaqué directement. Il essaie, en vain, souvent. Il ne peut de toute façon rien faire que froncer les sourcils au-dessus d'une paire de clous bien trop lointains pour les voir distinctement. C'est probablement pour son propre bien-être, qu'il s'y essaie. Ça ne fera rien avancer, mais ça préserve une sorte de balance dont il a crucialement besoin, dans un coin de sa tête. Ça n'était pas son compagnon. Pas de mort, rien que du temps et un collègue perdus pour lui. Son poing se serre pourtant en passant la porte de sortie, bien rangé dans les rangs des Wolfgang. Il aurait voulu être capable d'en vouloir à qui que ce soit, il aurait que son esprit puisse condamner l'un ou l'autre de ce qui venait de se passer ; il aurait voulu avoir l'attitude d'un homme bon, à défaut d'être juste. Mais il ne l'était pas cette fois.
Basil aurait aimé se dire que ça n'était qu'un cas abandonné ; qu'un tel acte de barbarie n'arrivait jamais deux fois dans la même décennie, mais il ne savait que trop bien à quel point ce serait se voiler la face. Il avait toujours condamné les pratiques du Colisée et ses gladiateurs, quand bien même il n'arrivait pas à accuser ceux qui ne faisaient que leur travail. Quelque chose lui donnait pourtant l'impression de hurler, du fond de ses entrailles, de jurer qu'il en mourrait de ne rien faire. Son ami n'avait fait que recevoir le dernier Pokémon de son père en héritage, et quand même Basil n'en avait jamais eu que deux, il n'aurait pas pu à sa place se résoudre à abandonner quelque Pokémon que ce soit, qu'il ait appartenu à son père ou à lui, pas pour tout l'or du monde. Cette même voix lui semblait de moins en moins distante et de plus en plus juste. Quitte à vivre au milieu de telles atrocités, il fallait leur donner un sens. Il ne valait peut-être rien physiquement et le moindre course sur plus de trente mètres l'essoufflerait probablement pour la semaine, mais Basil avait sa position comme avantage. Le premier atout d'un majordome doit être de savoir se rendre invisible, et il était devenu bon à ça. Il avait été pendant vingt-sept ans les oreilles d'une famille, mais quelque chose lui disait que dans les bas fonds de la ville grandissait une famille plus grande encore, et plus dangereuse, mais juste, qu'une paire d'oreilles vagabondes en plus n'aurait pas dérangé.

Son esprit vagabondait d'une pensée à l'autre sans but précis, ne pouvant se rappeler de rien d'autre que de l'arène, et son ami. Sans famille, sans sous, sans travail. Abandonné, seul, au milieu d'un cercle bien défini de sièges libres et déjà froids, le regard perdu sur la scène du crime. Le pire n'était peut-être même pas là ; le pire, c'était de ne rien pouvoir faire. Le pire c'était quand ils comprenaient, tous, combien ils étaient petits. À quel point un grain de sable ne représentait rien sur une plage. Un voile noir tentait de se poser sur les yeux de Basil tant que sur sa mémoire. Il savait. Il aurait pu empêcher ce qui venait d'arriver, il aurait pu le raisonner à rendre un pokémon ou en parler à quelqu'un. Quelque chose lui disait qu'une personne au moins dans la famille aurait pu les aider.
Il ne faisait que descendre les escaliers en bois ciré pour aller chercher une bouteille d'eau, mais les grognements l'ont attiré. C'était là, à quelques portes des marches sombres, derrière la seule porte éclairée par le clair de lune. Il a ouvert la porte en un silence religieux, glissant un regard curieux à l'intérieur, sa main handicapée pendant dans l'air chaud. Ça se tournait, dans le lit, et encore, et encore ; il gigotait, il se torturait presque dans un songe sans fin. Les sourcils de Basil se froncèrent tristement, pas sûr de devoir l'aider ou l'abandonner – personne ne devait savoir, après tout. Il était resté peut-être cinq ou dix minutes, à l'écouter murmurer des mots imprononçables comme il l'avait entendu, régulièrement, en descendant les quelques marches jusqu'aux cuisines. Décidant de rester aussi discret que possible, il avait refermé la porte, non sans un grincement qui avait stoppé les murmures de l'autre côté du mur. Puis il était remonté à sa chambre, sans boire ni s'éterniser, enroulé confortablement dans les ombres nocturnes.


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(you can't take the pressure) Ses yeux s'ouvrent dans la nuit, comme une paire de fantômes. Son bras s'anime, lentement, se lève et se baisse, se lève et se baisse. Basil y jette un regard énervé, les sourcils froncés par la douleur de son membre fantôme. Plus rien ne bouge, au bout de ce bras, mais il les sent. Ses doigts bouger, ils sont là. Il les sent. Comme si cette main n'était pas la sienne, qu'il avait volé celle d'un autre sans réussir à établir la connexion. Il sentait ses doigts bouger sans rien observer, et ça brûlait de son poignet au bout de sa patte. Ça le réveillait systématiquement, parfois à le tenir éveillé pour le reste de la nuit, lui causant l'apparition de poches violacées sous les yeux. Encore une fois, il lève le bras, le rabaisse, le relève. Mais sa main se laisse porter comme un poids mort. D'énervement, il donne un coup dans le mur, réveillant l'autre qui partage sa chambre et allume la lumière. Et Basil est là, allongé presque paisiblement un bras sous la tête, une jambe pliée et les pieds nus, à regarder sa main inerte écrasée contre le papier peint blanc cassé.
Il n'a rien senti. Son poignet pourrait se briser, ses doigts pourraient s'arracher, il ne ressent plus rien d'autre que cette sensation de brûlure qui s'intensifie aux pires moments. Sa mâchoire se serre en silence, comme toujours, alors que l'autre laisse les ténèbres envahir la pièce, retournant s'enfermer sous ses couvertures.
D'un geste maladroit, Basil attrapait un stylo sur le haut de sa table de nuit, le plaçait délicatement entre son pouce et son index droit, forçait ses doigts à se plier autour à l'aide de sa main valide. Il la lâche, d'un coup rapide, et compte. Trois, et deux, et un, il baisse la tête et observe la tâche d'encre sur le haut de son pyjama, en soupirant. C'est encore pire que la fois dernière, encore mieux que la fois prochaine. Il range son absence de main sous la couverture, s'y enfouit et fixe le mur quelques minutes encore avant de succomber à Morphée, jusqu'à ce que les brûlures le reprennent, sans arrêt.

Basil était droitier, jusqu'à être handicapé par un poison qu'il n'a jamais réussi à soigner, et pouvait se vanter du salaire qu'il recevait à servir une famille telle que les Wolfgang. Ça n'avait pas été un choix, mais ça restait une sorte de fierté, tant pour le nom prestigieux que pour la sorte de tradition familiale. Son arrière-grand père, et son fils, et son fils, et lui et les deux d'avant encore étaient tous majordomes. Formés à servir les familles les plus prestigieuses, passant de l'une à l'autre jusqu'aux Wolfgang, que Basil admirait pour leur force et leur rigueur. Il avait assisté aux trente dernières années de la première branche, décryptant chaque habitude, chaque histoire, chaque caractère. La position de majordome tant que celle de valet n'est pas souvent prise en considération, et pourtant chacun sous ce toit sait à quel point ils sont importants.
Lui a été formé par son père, déjà au service de Monsieur depuis ses plus jeunes années. Ils vivaient dans leur propre maison, se levaient aux aurores et se couchaient après la tombée de la nuit pour être disponibles à toute heure. Basil, sans que le choix lui ait jamais été donné, n'avait pour ami que le benjamin de la maisonnée, d'un an son aîné – Alistair. Il n'était pas le genre d'ami avec qui grimper aux arbres ou courir à s'en essouffler ; on lui avait toujours clairement expliqué son rôle, lui avait toujours rappelé sa place. Pour les fêtes, Basil se tenait dans un coin de la pièce, et apprenait en silence, en observant, si Alistair n'avait pas besoin de lui. Ses yeux vagabondaient à droite et à gauche et suivaient les petits pas des gamins autant que les immenses foulées des grandes personnes – si grandes qu'il lui semblait qu'aucune n'avait de visage.
Il avait apprit l'étiquette et les bonnes manières ; s'adresser à ses employeurs demandait tout un protocole, archaïque aux yeux de Basil mais qu'il refusait néanmoins d'abandonner. Il continuerait comme il l'avait toujours fait d'appliquer au mieux les règles enseignées par son père, que leurs employeurs appréciaient grandement par les temps qui courent. Ses costumes étaient toujours impeccablement repassés, comme ceux d'Alistair dont il avait jusque là continué de s'occuper.

Chaque matin, il repassait tout en revue, s'assurait que tout soit parfait. Une partie de son salaire lui avait récemment été refusée, en raison de son efficacité plus que douteuse, due à sa main. Il était à son sens préférable d'assurer la qualité, mais il se mettait bien souvent en retard. Il avançait dans sa journée comme un pantin mal foutu et mal huilé, il en aurait presque grincé. Une petite feuille traînait depuis peu au fond de sa poche, quelques mots griffonnés à la va-vite mais qui le sauveraient peut-être des flammes éteintes de sa main. Une voix au fond de lui aurait été prête à la voir coupée plutôt que fantôme, que les douleurs de ses nuits s'en retournent à d'autres ténèbres.

Souvent, sa main gauche s'abandonnait dans le pelage grisâtre de Lemy, ronronnant fièrement sur les couvertures. Par habitude, il évitait son regard hypnotique ; il n'aimait que trop peu cette sensation de perdre contrôle qui le plongeait au final dans un état panique. Son compagnon était à ses côtés depuis dix-sept ans aujourd'hui. Son père aurait voulu lui offrir un Pokémon à la naissance, avec lequel il aurait grandi comme un frère éternel, mais il avait préféré – sur conseils de la mère de Basil – attendre ses dix ans. Basil avait couru les rues, traîné son père derrière lui, laissant éclater l'infinie excitation de bientôt posséder son propre Pokémon.
Son choix était déjà arrêté. Il rêvait depuis longtemps qu'un Voltali l'accompagnerait partout, mais son père, déjà incapable d'assumer le prix d'un tel Pokémon, n'imaginait pas quels dégâts son fils aurait pu faire accompagné d'un tel ami. Il le raisonnait depuis presque deux mois, épiant les moindres Pokémon, jusqu'à ce qu'il trouve le bon. Au final, l'idée n'était pas venue de Basil mais de son paternel, qui trouvait en Basil le calme qui animait un Chaglam qu'il avait connu il y a de ça quelques années.
Basil n'avait jamais regretté son choix ; Lemy était calme et avoir parfois un air qu'il aurait dit hautain, mais qui l'amusait profondément. Il admirait silencieusement sa grâce et jalousait son pelage brillant. Lui avait les cheveux emmêlés au moindre souffle de vent. Il n'y avait pas une chose en ce Pokémon que Basil aurait souhaité changer, et si son aspect lunatique en repoussait certains, il gardait la conviction que ça ne ferait qu'éloigner les personnes qui ne méritaient pas qu'on leur parle. Son caractère était néanmoins changeant sur le long terme, et allait de pair avec celui de son maître.