Portes qui claquent et rires masqués, une mélodie ordinaire. Certain ici avaient l'illusion d'être indispensables, pas Lorenzo. Oh, on ne le faisait pas passer pour l'idiot du village, évidemment, il avait les yeux un peu trop noirs pour ça, un peu trop effrayants, mais vous voyez le principe. Un homme parano, bon dans son métier bien sûr, mais faut pas l'écouter réfléchir, c'est tout.

D'après certains, c'est sa mère. Il l'adorait, le gosse. Comme tous les mômes, quoi. A huit ans, on reste dans l'Oedipe tardif, mais l'amour du moment que ça reste en famille hein....Bref, il s'est jamais remis de son suicide. Une sale histoire comme disent les vieux de la vieille, ceux qui étaient là, qui ont vu le corps et classé l'affaire. Ceux qui ont récupéré le gamin prostré parce que c'est lui, oui lui qui l'avait découvert comme ça, gorge tranchée. Parfois ils en rigolent entre eux mais sans joie, plutôt pour pas montrer qu'en fait ils font dans leur froc : « On aurait su que le môme serait aussi lugubre que ça plus tard, on l'aurait coffré. Heureusement, on est pour la Justice, on fait bien notre boulot Haha...Hahaha.... La gonzesse, elle s'était bien charcutée, aucun doute ! Une mère tarée ça donne un gosse taré, et puis pas de père en plus vous imaginez ? »
Et puis ils se radoucissent, parce que la fraternité, ça existe quand même encore un peu : « Bon il est bizarre, mais il grandit bien le môme. On plaisante, on plaisante... N'empêche que malgré le fric de son oncle, il a rejoint nos rangs. Après c'est un petit con, et c'est pas cool de le croiser dans le noir...Mais peut-être qu'il a été bercé trop près du mur hein ? Au moins il nous fait rire avec ses histoires, ses complots. Tuer les gens pour le fun ? Tu parles, même dans les romans t'y crois pas, alors la vraie vie... Les tueurs en série, c'est des légendes urbaines : i n'y a que des jeunes comme lui pour y croire. Et encore, des jeunes cons...»

Sa mère, sa maman, lui il s'en souvenait bien. Elle portait du parfum, de jolis habits, et puis elle avait une grâce spéciale, vous voyez ? Parce qu'elle était pas vraiment comme lui, comme son père dont il se rappelait peu, parti trop tôt avec une quelconque maladie. Elle riait souvent : « je n'ai pas le cerveau à la même place que vous, mon chou ». C'était vrai, elle était gauchère. Lui, il le savait et les autres s'en foutaient. Le couteau, l'arme du crime, on l'avait tenu de la main droite. Ca aurait du être un indice normalement, ouais... Comme les traces de liens sur les poignets avec les hématomes bleus et violets, façon armée de spectrums en folie.

Un suicide, bien sûr.

« Ouais mon petit père, c'est triste pour ta maman mais c'est comme ça. Elle s'est ouvert la gorge, tu vous ? Schlac ! Un coup sec et hop, et puis évidemment elle est tombée, là contre le meuble de la cuisine, pour ça qu'il y a des bleus »


Le meuble de la cuisine était à cinq mètres.

« Un regrettable accident, ton oncle est prévenu il va s'occuper de toi. T'auras même pas à changer de quartier sale petit enf...mon petit père. Elle est cool ta vie, hein ? »

Ouais, une vie d'orphelin. Méga cool, l'éclate totale... Bref, voilà pour l'enfance. Avec son oncle, ça allait même si lui il voulait jamais parler de sa frangine, façon « hein quoi ? Non j'ai jamais eu de sœur et toi non plus t'as jamais eu de mère ». Les vieux hein, faut pas trop leur en demander. Alors évidemment niveau développement psychologique, Lorenzo passa par la case « je veux faire justice moi-mêêêêême », dit avec une voix d'adolescent en pleine mue et ce, alors qu'ils dégustaient la soupe du soir (sauf que quand on a de l'argent on ne dit pas soupe, mais velouté). Son oncle, après un shlurp distingué (riche, on est toujours distingué), lui lança au visage des papiers concernant la Garde.

Ah bon, il n'y avait pas que des vieux alcooliques dedans ? Ado en guerre, Lorenzo s'imaginait que toute personne ayant passée vingt ans était nulle et alcoolique. Goguenard, son oncle lui conseilla malgré tout de commencer la musculation. Bon, deux pompes par jour, ça serait suffisant non ? Sauf le week end. Le week end, c'est repos quoi !

Douze ans, des révoltes et des espoirs. Pour l'oncle, c'était désespoir tout court mais bon, il l'aimait bien quand même son neveu. Être abruti, ça arrive à tout le monde, fallait pas lui en vouloir. Ce gamin, bête, il voulait l'être. C'était comme un truc, un talisman pour avoir le droit encore un peu d'être un enfant et pour quiconque s'en rendait compte...ça faisait mal au cœur.

Petit à petit, il se renfermait. Les choses gagnaient en sérieux, les cauchemars revenaient, les névroses aussi. Sauf qu'il avait pas le droit d'en parler, les images d'une mère assassinée ou bien la lueur d'un couteau. Il ne souriait plus, se contentant de s'exercer physiquement de plus en plus, même le week end. Il ne parlait plus non plus, plus vraiment. Avec son propre argent de poche, il s'acheta un premier pokemon, un malosse.

Une fois l'âge requis, Lorenzo postula pour la Garde. Les épreuves étaient dures même malgré son entraînement enfantin. Il les réussit, pas meilleur qu'un autre, pas pire non plus. Membre de l'Unité de Surveillance, ayant accès aux archives, très tôt Lorenzo voulu monter qu'un autre type de crimes était possible : les crimes en série. Bien sûr on lui rit au nez, le considérant comme l'original du groupe. Cependant l'influence de son oncle, homme riche après tout, le fait que le jeune homme ne réprouvait pas le gouvernement mais souhaitait juste qu'on l'écoute sur ses lubies, firent qu'on le conserva à son poste.
Avec ses supérieurs, Lorenzo conclu un deal : s'il acceptait la perspective de ne jamais avoir d'augmentation, on lui laisserait mener une division fantôme non reconnue à propos des crimes en série. Il ne serait pas payé plus et devrait toujours privilégier les archives. Qui plus est, si de tels crimes inhumains venaient à être commis, alors son rôle serait de les élucider, mais surtout de les maquiller en continuant les illusions du gouvernement.
Il accepta, ses idéaux de justices appartenaient à l'adolescence, au final restait un fort désir de voyeurisme ainsi qu'une peur de lui-même qu'il ne pouvait résoudre.  Il y a des rumeurs sur lui, le gars bizarre des archives, il fait pitié bien sûr, on l'aime bien quand même au moins un peu, et alors ?
Pour fêter ça, il s'offrit son second pokémon avec la petite ristourne donnée à la Garde, histoire de.

Le meurtre de sa mère ? Oh bien sûr Lorenzo rouvrit l'enquête pour lui-même. Veuve depuis quelques années, elle avait eut un amant, un de la haute, quand même. Ils se voyaient toujours sans la présence de l'enfant, une dispute avait mal tournée et voilà. Rien de plus. Mieux valait ne pas se prendre la tête avec un procès, les femmes seules et sans mari parfois ça pétait les plombs, un suicide et on en parle plus.

Maintenant sur elle, Lorenzo connaissait la vérité.

Cela ne lui faisait ni chaud ni froid.